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Hi, what are you looking for?

Literatura

Então você quer escrever?

Tem aquele texto do Bukowski Então Tu Quer Ser Escritor, Parça

if it doesn’t come bursting out of you

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in spite of everything,

don’t do it.

unless it comes unasked out of your

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heart and your mind and your mouth

and your gut,

don’t do it.

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if you have to sit for hours

staring at your computer screen

or hunched over your

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typewriter

searching for words,

don’t do it.

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if you’re doing it for money or

fame,

don’t do it.

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e eu tô aqui pensando se as palavras me andam saltando. se com empresa, contas, planos e cansaço eu sou mais a divina inclinação ou o poeta suado.

pouco importa.

aprendi, depois de uns bons 9.000 dias nesse planeta, que não é sobre a coisa. nem o quem.

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é sobre o como.

todo mundo sabe que você fode, a pessoa vai embora e você fica chorando, e daí?

amanhã vai continuar igual. ah, você é do realismo fantástico, muito bem, qual é a sua releitura de predileção, quem vai voar hoje?

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o que que vai explodir?

ninguém liga. já tem livro demais. o Christian Figueiredo também escreve. a moça do não se apega. quem não é escritor nesse quase 2017?

o que eu te pergunto não é se você é escritor ou é Clarice que morre de sede, é se você vê gente.

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tem um verso de alguma coisa minha que de vez em quando pipoca:

saudade não dá em pé de couve

é só no homem que dá

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morena, não deixa a saudade

não deixa a saudade ficar

nós escrevemos sobre gente.

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você diz que prefere os animais, mas chama o cachorro de Guilherme, coloca roupinha e diz que é seu melhor amigo.

se bobear comemora o dia dos pais.

nós somos humanos mesmo quando horríveis. é por isso que fazemos essas barbaridades de inventar que não gostamos de gente. é porque doeu. aí você já se dissocia.

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imagina se você descobre que o desprezo não se cura com a lambida do cachorro e que ele só tá ali porque não tem como, coitado.

eu acredito em gente.

justamente por esse tanto que não quer ser.

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escrever é a minha forma de conectar. de olhar. de fuçar.

eu e os outros.

eu não sou escritora, eu odeio ter que me explicar com ai, sou escritora.

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eu escrevo, meu parceiro, porque tenho interesse.

porque eu não me conformo. eu nunca entendo e eu quero entender. eu quero contar. que tem uma personagem minha que tem que mudar de cidade com urgência, não porque ela quer, é que não tem como. eu não quero o carro se transformando no robô, eu quero um prato a mais colocado na mesa e o esquecimento de uma perda. porque a vida é um café da manhã após o outro. eu quero que todas as minhas personagens se chamem Maria, porque Maria é todas as mulheres e nenhuma.

eu sou que nem Manoel de Barros catando as pequenitudes, só que em vez de olhar pro quintal, eu olho pro estômago.

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você pode ler A Poética de Aristóteles, O Herói de Mil Faces, Story, sei lá, esgota a literatura. mas se você escreve, sabe, como avisou o nosso amigo rabugento Schope, que escritor é aquele que procura livro só quando tá vazio.

don’t be like so many writers,

don’t be like so many thousands of

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people who call themselves writers,

don’t be dull and boring and

pretentious, don’t be consumed with self-

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love.

the libraries of the world have

yawned themselves to

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sleep

over your kind.

don’t add to that.

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don’t do it.

unless it comes out of

your soul like a rocket,

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unless being still would

drive you to madness or

suicide or murder,

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don’t do it.

unless the sun inside you is

burning your gut,

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don’t do it.

o perigo, aviso, é você ficar preocupado com Fitzgerald e não com o coleguinha do ônibus. porque você vai perder que a dor de corno do rapaz à sua esquerda que tá escutando gospel sem fone é diferente da dor de corno do motorista que separou da esposa após 13 anos e troca olhares com a cobradora através do espelho. aí você vai cair na armadilha de achar que é todo mundo igual. e você vai escrever coisas que não podem comunicar a ninguém, porque nem cruzaram a sua veia da pálpebra que treme de vez em quando. nine out of ten movie stars make me cry, I’m alive.

when it is truly time,

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and if you have been chosen,

it will do it by

itself and it will keep on doing it

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until you die or it dies in you.

there is no other way.

é, Bukowski, até pode ser, porque nunca vi quem escreve dizer que é brisinha. é esquisito pacas. a tal esquizofrenia socialmente aceitável. mas isso é mentira. escritor só é socialmente aceito se escrever bestseller e ficar na vitrine da Saraiva. fora isso, my dears, ah, é só esquisito.

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mas se você quiser tirar o corpo fora, diz que é o tal gênio grego, que é visita, que é espírito. não conta que foi você, não. até porque se for bom ninguém vai acreditar mesmo.

and there never was.


Por Érika Nunes

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1 Comment

1 Comment

  1. Shiburu Shibar

    16 de maio de 2018 at 01:37

    Caralho, quem foi a escritora desse banho de sangue sobre a tela?! Meu parabéns, o qual não vale de nada!

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